la receta de los huevos pardos

Tengo que confesar que, aunque no me gustaba lo que era el trabajo, echo de menos mi antiguo puesto de asistente en la empresa de miniaturas Planksa. En Planksa lo pasábamos tan bien, que a veces olvidábamos que aquello era un trabajo. Una de mis compañeras,que estaba como una regadera, Maruchi, odiaba a los hombres. Le habían hecho tantas pifias en la vida que ya no se fiaba de ellos, y estudiaba en la universidad a distancia diferentes cursos sobre magia blanca y ciencias oscuras que ponía en práctica con los tipos que la habían jorobado.
Una buena mañana nos mandó esta receta, "huevos molidos", su tesis final de la asignatura "vudú sano y natural". Aquello nos hizo reír tanto, que uno de nosotros se meó encima (no delataré a nadie, Rober).
Aquí os paso la receta, voy a achicar la letra, por si a alguno le duele sólo de leerlo.

Huevos molidos

• Córtale los huevos a un toro
• Escribe el nombre del tipo que te dejó en una palangana
• Pon los cojones del toro en la palangana
• Machaca con fuerza mientras pronuncias el nombre del portero de tu casa, el que te cae mal
• Licúa los huevos en una Moulinex mientras gritas el nombre de tu primer noviete, el que se enrolló con tu mejor amiga
• Sal a la calle y pártele las pelotas a un poli de una patada
• Come huevos cocidos de cena
• Duerme soñando con Igor, el del jovencito Frankestein y sus ojos de huevo
• Despierta, y si viene la poli a preguntar qué es ese olor, dales a beber los huevos de toro y huye lejos.

[En la imagen: unas ardillas presenciando la castración de un toro a través de la ventana del centro veterinario "animalada"]

profes de costura, suelas de zapatos, y chicas de 11 años

Ha llegado a mis oídos que la hija de la mujer de la zapatería tiene problemas en el cole. Resulta que la pobre zapatera se pensaba que su hija estaba echándose a perder, haciéndose descuidada con los estudios, y casi casi macarra. Franchesca, que así se llama la criatura (yo creo que la ch se la ponen para darle glamour a lo de Paqui), estaba como distraída, inapetente de estudio, como cuando uno vomita y le ofrecen un pastel justo después… La zapatera al fin fue ayer a hablar con la profesora de costura y entendió que la culpa no era de Franchesca por completo. Para que me entendáis, esta era la ficha descriptiva de la profe:

• Mujer que se estira un pelo tras otro hasta que los arranca.
• Le queda aún media cabellera.
• La muerte del loro.
• Aburrida como un disco de vinilo pequeño a la velocidad de uno grande.
• Entre sus frases más destacadas: “Mi madre, que en paz descanse, siempre me dejó al cuidado de mis maestras. Volvió quince años después a buscarme. Me pica mucho la nariz,” “a los niños hay que tratarlos como a bolas de billar. Si se ponen tontos, les enseñas el taco”.

Tacos los que decía la zapatera mientras pegaba las suelas de mis botas de tafetán. Con semejante maestra, ni Franchesca, ni Paqui, ni su madre, la zapatera.

[En la imagen de arriba, una terrible muestra filmada en secreto desde el móvil de una de las companeras de 11 años de edad de Paqui, en la que Franchesca solicita repetir la pregunta y la maestra la maltrata verbalmente con una respuesta atroz.]

noticia recortada de la prensa seria

El alcalde de un pueblo de Navarra al que le iban mal las cosas con sus votantes, ha decidido regalar a cada uno de los vecinos mayores de 22 años una mascota. "De este modo me gano la confianza de quienes habían perdido la esperanza en mi partido, "NDA" (Navarricos De los de Antes)", declara este alcalde joven, de sólo 63 años de edad.

Burros, tortugas acuáticas, alondras, gorriones, palomas traídas de la ciudad y algunos chuchos del refugio de animales de Castilla la Mancha, han sido los animales escogidos por el NDA para ser repartidos por todo el pueblo.

"Yo no sé que vamos a hacer", nos cuenta una mujer de la cuenca baja, "a la mañana nos hemos encontrado cada cual con una bestia en la puerta de nuestras casas y, si ya nos iba mal, como para tener otra boca que alimentar. Para colmo me ha tocado un mono guitarrista!". "Este tío es imbécil", nos dice otro vecino, sin mas. "Yo soy alérgica, quien va a pagarme el tratamiento?", admite la estanquera.

A mitad de la tarde ha venido lo peor: algunos palomos, un periquito y una lechuza soriana, se han liado a picotazos con la mujer del alcalde, quien ha tenido que confesar que, ideas como ésta, de su marido, venía aguantándolas toda la vida. " Esto es como el negocio que se le ocurrió de percebes de gominola. Pero qué niño va a querer lanzarse eso a la boca por placer???"

Y así sigue la cosa...

(En la fotografia, una foto del alcalde customizada por una tal F.G., después de una partida de dominó )

CLUB DE JUEGOS DE MESA

Es cierto que, en la novela Gavilán Palomo, reúno una gran serie de eventos y acontecimientos tremebundos que acaecieron en sólo ocho días en Mirroque de Mar. Sin embargo, es también cierto que, hechos para salir corriendo ocurren todos los días, sin que sea necesario trasladarse a un pueblo de la costa alicantina, o sin siquiera estar saliendo de la edad del pavo.

Un ejemplo abominable nos ocurrió a dos compañeras de mi clase de “cocina con canela en rama” y a mí misma en Silver Spring, Maryland. Una tarde hacia las seis, de las que llaman los americanos “noche” sólo porque está oscuro, se nos ocurrió adentrarnos en los bajos del bloque de edificios donde vivíamos, y comprobar de qué se trataba lo que los carteles de la escalera interior venían anunciando toda la semana, insistentemente:

CLUB DE JUEGOS DE MESA. ANÍMATE A VENIR Y CONOCER MEJOR A TUS VECINOS.

Rachel , Jennifer y yo, nos acercamos tan campantes y contentas, y deseosas de descubrir al hombre de nuestras vidas en aquel club del juego. Sin embargo, una vez más, la sorpresa llegó a nuestras vidas y nos hizo entender de qué va la vida:

Cuatro tipos que podrían ser Santiago Segura, Alex de la Iglesia, Assumpta Serna convertida en hombre y de nuevo en mujer, y Kim, la azafata del un, dos, tres, nos esperaban con sonrisas abiertas, pero del estilo “suplicantes”. Ates de que pudieran darse a conocer como los freakies que eran, habíamos desaparecido de sus mentes de juego de rol.

Aquel día maduramos un poquito más, entendiendo que el horno no está para bollos, que las mariposas sólo viven un día, y lo poco que tarda una mujer menos de treinta años en aprender a correr como una atleta olímpica para llegar cuanto antes a su casa (o al Starbucks).

(En la imagen, las fichas de un juego de mesa que reposaba junto al vecino que se parecia a Kim, la del un, dos, tres. Creemos que podrían estar hechas con auténticos animales disecados o con cerumen humano)

CARTELERA CULTURAL

Título: Un sábado de sabuesos
Género: Fanfarronada
Duración real: hora y media.
Sensación de duración para el espectador: cien años.
Actores: Tobi, Rufo, Charley, Golfante y Fiera.
Actores secundarios: Amelia Guau
Estrella invitada: Lassie (como perra del quiosquero)

Varios perros vecinos del barrio de Moncloa comienzan a tramar una revolución para conseguir la independencia y la proclamación de sus derechos. Es el año 2090, y los perros se han convertido en un simple asunto decorativo. Los niños juegan con mascotas robotizadas y a los perros simplemente se les da de comer, se les pasea, se les recoge las cacas, y se les da palmaditas antes de ir a la cama porque está de moda.
Las primeras charlas para la revolución comienzan en el parque de Oeste, mientras simulan acercarse a olerse los traseros unos a otros.
Finalmente, el día planeado para el golpe, en que se supone que todos los perros debían escapar de su paseo matutino y reunirse frente al ayuntamiento con pancartas confeccionadas con cajas de pienso y ceras Manley, cae una gran nevada y ningún ciudadano sale de casa, ni con perro ni sin él.
Una película sobre la impotencia, la desesperación, y las vidas truncadas de los sabuesos de la comunidad de Madrid en el 2090.

(La fotografía muestra a los protagonistas, la perra Reme y el perro Achús, observando atónitos la fortísima nevada que les impide salir de casa y trunca su destino para siempre)

EMPLASTE DE PECHO TSUY

Las mas ilusas pensaréis que se trata de una mascarilla para senos estropeados o caídos, pero no.

Hojeando la prensa internacional, de la poca que queda ya en papel, he encontrado el anuncio de un nuevo producto belga. Una mascarilla para pecho masculino, que al parecer deja los pechos suaves, ásperos como papel de lija. Un estudio flamenco ha revelado que las mujeres se mueren por pechos peludos, rugosos, asperos, duros y también por pechos madrilenios, aunque eso no tiene nada que ver con este post.

Eso de "pecho lobo" se ve que es algo que se busca, y los hombres con piel de bebé ya no se llevan. Están comprando el emplaste por litros, a mares, a ver si con eso mejoran el atractivo estos belgas. Otra cosa curiosa es que los hay de dos tipos: neutro y con aroma. Aroma a "hombre". Me pregunto yo qué sera eso, porque si se trata de oler a trabajador despues de una dura faena, no, thanks.

Y yo me pregunto, qué tendrá de malo la suavidad supina en un hombre? Y qué tendrá de bueno Burt Reynolds, con ese pechazo que tenía, que parecia la mona Chita??

LA COLCHA MALDITA

El otro día nuestra querida Negri nos hizo una confesión. Lleva meses fingiendo que las cosas le van tan bien como siempre, y no ha sido así. Llevaba años cosiendo una de esas colchas de retales que salen en las películas, y en la última fase de costura se ha dado cuenta de que llevaba haciéndolo mal desde el principio.

La colcha estaba torcida, los retales se habían repetido demasiado, el hilo estaba pasado de fecha, y para colmo, el gatito se había hecho "pipi" ahí mismo.

"No puede ser", nos confesó desolada, "llevo años trabajando en esta colcha, no puedo rendirme ahora".

"Pues claro que puedes", la hemos consolado, y luego amenazado: "una colcha que ha estado mal cosida desde el primer día no puede enmendarse de ninguna forma. Dormirás incómoda, retorcida, y nunca calentita de veras". Eso, por no decirle "quema esa montaña de retales, que el Corte Ingles está lleno de edredones estupendos. No hay quien consiga domar a una colcha maldita". Y quién sabe si lo que necesita es un sofá como este, y no una colcha.

Espero de veras que Negri la tire al baúl de los recuerdos, se depure y se libere de tanto coser. Sonría a la vida y al absurdo. Los grandes cambios como este, o cualquier otro como hacerse al fin socio de la biblioteca municipal, son siempre para bien.

Animo!